Cuando tú no estás

Cuando tú no estás, la música se convierte en un solo para trombón borracho.
No hay ya polifonía, no queda complejidad en la sordera del devenir.

Cuando tú no estás, la noche me hace sentir el animal que intuye su ejecución.
No hay ya lógica, cordura o sentido.

Cuando tú no estás, el solista enloquece blasfemando cacofonía.
No hay ya consuelo al golpear la cabeza contra las paredes acolchadas.

Cuando tú no estás, la ciudad es un páramo baldío, un atasco sin coches, una extensión de soledad y sufrimiento.
No hay ya seres que importen sobre la tierra.

Cuando tú no estás, sólo puedo recorrer la senda autodestructiva.
No hay ya destellos de locura, ni sudor mezclado con placer.

Cuando tú no estás, el eco de tu piel me arrastra el alma hacia el infierno.
No hay ya cuerpos desnudos, ni orgasmos luminosos en el cielo del ocaso.

Cuando tú no estás, no importa que se desencadene el absurdo, que caigan las bombas, que se envenene el aire, que cese el pulso.
No hay ya sensación que merezca la pena.

Cuando tú no estás, no queda nada.