Mano

Supuse que tenía que ser así. Aprovechar el hueco entre tus botones, sonreír para disimular ante la mirada de la vieja de gafas después de cerrar los ojos y hacerme mano, mano oculta y navegante, mano diestra, exploradora en tu pecho, ciego animal sin solución, con instintos básicos de supervivencia; mano decoradora de ropa interior, dermatóloga y escultora.

Hoy amputada de tus labios, con alzhéimer de recuerdo, fría aniquilada, mano pañuelo que limpia lágrimas, amiga íntima de tu pecho.

Mano recaba y despacha palabras como éstas para poder ahuyentar el pánico de tenerte lejos.

Decadencia

Caminaba en silencio; cabizbajo, con todos los pensamientos agrupados en una sola dirección; la lluvia le arrancaba las lágrimas, y, al tiempo que cerraba los ojos pude leer todas las facciones de su cara, esa sonrisa triste que se esforzaba por mantenerse arriba, esos labios que temblaban con cada palabra que le susurraba el silencio, y esos ojos que mostraban todas sus ganas de desaparecer, de ser anónimo, de no existir. La nostalgia lo invadía, pero era irreversible, las cartas estaban echadas. Me enamoré de sus manos, esas que habían escrito tantas letras que me desnudaban interiormente. Aunque él no lo sabia, le espiaba en cada verso, palabra a palabra iba desvaneciendo aquella muralla que había creado a mi alrededor, y cada mirada que cruzábamos las resquebrajaba más.
Se percató de mi presencia, me miro, tenia los ojos rojos y la cara mojada, intentó esbozar una pequeña sonrisa que no quedo nada más que en una triste mueca, no respondí, no hice el menor gesto, me quede mirándolo, viendo como desaparecía entre la multitud de la gente, aun así pude distinguir su silueta.

Murió el día que dejó de escribir, y yo con él.
Desde entonces mis palabras no son sinceras.

Diario

Desnudé con la mirada aquel cuerpo de papel y tinta que reposaba sobre el ébano de mi buró, olisqueando el olor que emanaba de los bordes amarilleados con el paso de los años.

Pude tomar una bocanada del aire que se viciaba entre aquellas paredes de piedra y astillas antes de sentirlo entre mis manos una vez más.

La tinta corría por las apergaminadas páginas musitando historias pasadas, jactándose de mi fachada de mujer demolida por el tiempo.

Hojeando con desdén aquel amasijo de recuerdos y frases inacabadas, así la pluma entre los dedos y la deslicé sobre el lienzo de mi vida abriendo nuevas cicatrices sobre las cuartillas.

Nunca más volvió a llorar tinta, y es que el tiempo todo lo muda, todo lo ensarta en sus agujas de realidad, asesinando el recuerdo.

Acércate

Vamos, acércate y dime que me quieres. Bésame lento, que contigo quiero pasar la noche. Bailemos al son de la música que inunda el lugar, olvidemos todo lo demás... concéntrate en abrazarme, no dejes que me escape; quiero seguir con este sueño eternamente. ¡Que no acabe!

Mi amiga Rita la Pollera

Rita ha hecho tantas cosas mal vistas que oculta mucho más de lo que enseña.

Rita es una superviviente, porque lo bonito se vive, lo jodido se sobrevive, o no. Pero a riesgo de que la respuesta sea "no" coge la opción más fácil: autodestrucción limitada.

Rita ha tenido que recorrer caminos unidireccionales, ha robado, se ha puesto hasta las cejas, se ha enamorado, se ha desenamorado, se ha vendido, se ha comprado o, si no, se ha odiado.

Rita se descojona con los ovarios y se caga en dios.

Rita no puede evitar excitarse con el miedo.

Rita en algún momento ha tenido pantalones de cuero.

Rita ama comportarse como una puta.

Rita se ha revelado, ha jodido, ha prevalecido y ha destacado.

Rita se ha dado asco al mirarse en el espejo, y el resto del mundo la repugna casi tanto como ella se repugna a sí misma.

Rita está aburrida de la gente, porque al final todo el mundo actúa igual.

Rita es una apasionada de la manipulación y sabía de microexpresiones antes de enterarse de que existían.

Rita ha disfrutado de la sensación del cepillo de dientes en su garganta.

Rita no es heterosexual, ni homosexual, ni bisexual, solo tiene amores imposibles.

Rita odia las limitaciones.

Rita quiere fumarse cigarrillos y beber alcohol hasta el etílico.

Rita no quiere que escriba cosas sobre ella porque se deprime.

Rita, al contrario de lo que se ha expuesto antes, está enamorada del mismo de siempre.

Rita es una romántica empedernida, aunque vaya de frozen woman under an ocean of ice.

Rita es sólo sombra y aliento, fachada y apariencia.

Rita adora la expresión sexo drogas y rock n' roll y es toda su filosofía de vida.

Rita no sabe hacia dónde va su vida ni es capaz de conducirla a ningún sitio.

Rita está cansada.

Rita cree que la respuesta "no" está más cerca que nunca.

Rita es una pobre ignorante que cree que ha vivido más de lo que debería vivir nadie.